«Отец, скучаю по тебе…»

Всё дальше уходят от нас суровые годы Великой Отечественной войны. Не одно поколение родилось под мирным небом России. Редеют неумолимо ряды фронтовиков и тружеников тыла. Мало осталось свидетелей тех страшных событий. Правду о войне могут поведать солдатские письма и письма на фронт, адресованные детям, родителям, потомкам и всему человечеству...

До сих пор во многих домах хранятся солдатские письма и письма на фронт, как реликвии, как память об отцах, дедах, близких и родных.

В редакцию «БГ» пришёл Марат Ханнанов 1940 года рождения, который более 46 лет проработал в депо. Мужчина принёс письма, написанные его сестрой отцу на фронт.

- Мой отец, Заки Гараевич, принимал участие в прорыве Ленинградской блокады, дошёл до Берлина, - рассказывает Марат Закиевич. - Когда он ушёл на фронт, мама, Хатира Ахметгараевна, осталась с шестью детьми. Старшие, Амир, Габдулла и Нафиса, умерли от голода. Чем-то отравились. А ещё помню, как мама занимала у соседей кусочки хлеба…

Отец вернулся домой в августе 1945 года. Работал на стройках, пилил деревья, стругал доски, плотничал. После войны у нас появился ещё один братишка, которого тоже назвали Амиром, в память о брате.

Нафиса писала отцу на фронт письма о делах в колхозе и в семье, о недомоганиях близких и соседей. Они были по-детски искренними. В каждом письме, омытом слезами, отражались судьбы людей, нестерпимая тоска по мирной жизни и самому дорогому человеку. В каждом - теплилась надежда на встречу с отцом. Письма на фронт для Заки Гараевича были важной связующей нитью с семьёй, потому он берёг их, как зеницу ока. В трудную минуту они поддерживали веру в победу и придавали силы во время боя.

Папочка, когда ты вышел из машины, кажется немного был сердит… Оркыю из колхоза взяли на добычу торфа, даже несмотря на то, что она машинист… Отец, напишу тебе несколько строчек из народных песен.

Реку Белую переплыл бы,

Чтобы посеять семена

мака.

Нас против воли Германия

Заставила жить порознь.

На другом берегу Белой -

Яблоки коробками лежат!

А нам, дорогой мой отец,

Говорить теперь только

письмами.

Ох, завянут мои цветочки!

Кто ж их будет

поливать?

О тоске моей и грусти

Расскажут весточки тебе.

На одетом платьице

Белые-белые пуговицы

Пишу письма спозаранку

Бесконечно тоскуя по тебе.

Поёт-поёт соловушка

И улетает, взмахнув

крылом,

Вспомню о тебе и снова пишу.

Отец, скучаю, по тебе…

На горе-то травушки

Костяника цветёт

Может, свидимся ещё, папа,

Иль придётся умереть?

Рядом с луной звезда Венера

Луна взошла уже

Долго ходишь ты

по чужбине

Очень соскучились,

вернись уже!

Вам, живущему далеко, в чужой стране. Отцу пишет тоскующая дочь Нафиса. От всех нас тебе посылаю пламенный привет.

Отец, в Карабаше появилась какая-то очень опасная для жизни зараза. Пять-шесть домов закрыли. Если болезнь войдёт в дом, то убивает всех сразу. Наш Габдулла пока живой, но лежит в больнице при смерти. Из школы сделали больницу. В день умирают по десять-пятнадцать человек, вслед за ними столько же людей валятся с ног. Сегодня живы, завтра - нет. Сначала болезнь скосила тех, кто жил около горы, а теперь свирепствует в верхней части села. Сначала умирали дети, а теперь уже и взрослые. Свидимся ли мы, отец, не знаю.

Голодающие люди собрали какую-то траву, которая оказалась ядовитой. Приехали врачи из Казани. Делают операции больным, вскрывают умерших, чтобы узнать причину. Говорят, что дней через пять всё пройдёт. Прощай, береги себя!

Твоя дочь Нафиса